Von Friederike Kretzen
Manchmal, wir kennen es alle, wissen wir am Morgen nicht so recht, wer das da sein soll, der als wir selbst am Küchentisch sitzt, Kaffee trinkt und darauf wartet, sich selbst zu werden. Dieser morgendliche Zustand kann durchaus bis zum Abend anhalten. Ãœbergehen / NZZ 24.12.05 weiterlesen →

Von Friederike Kretzen
Beckett kam sehr früh und blieb. Das war mit siebzehn, Deutsch Leistungskurs. „Endspiel“. In Gesellschaft einiger eigenwilliger Schülerinnen, die sich um unsere frisch von der Uni gekommene Deutschlehrerin scharten. Auf Anhieb war uns, als würden wir mit diesem Endspiel nach Hause kommen. Allerdings in umgekehrter Richtung. Wir gingen mit Hamm und Clov und den beiden Alten in den Mülltonnen auf das zu, wovon wir noch am Morgen nichts als weggewollt hatten. All die toten Stimmen / NZZ 08.04.2006, Nr. 83, S. 66 weiterlesen →

Von Friederike Kretzen
Ich bin vertieft, sagt Elschen. Jeder Schritt ist ein Schritt zu viel und der zu wenig. Geht es dir gut, fragt mich die Maskenbildnerin? Sie hat von mir geträumt. Pass auf dich auf, ruft sie mir nach. Schon zittere ich. Zu spät, zu früh, ich stürze die Treppe runter. Nein, es war doch die Tür ins Bad. Und das nächste Mal verwechsle ich sie und werde die andere nehmen? Ich bin vertieft / NZZ 06.06.2006, Nr. 128, S. 28 weiterlesen →

Von der Leichtigkeit der Berührung des Lebens durch Schrift

Von Friederike Kretzen

1.
Vielleicht fangen wir mit dem Wort vielleicht an. Also mit viel leicht. Vielleicht, hören Sie, da tritt etwas in den Satz ein, eine Vorsicht, ein mögliches, ein undeutliches Zögern, eine Unwägbarkeit vor lauter viel leicht. War da ein Aufrauschen? / NZZ 22.07.2006, Nr. 168, S. 60 weiterlesen →

Von Friederike Kretzen
Es war ein kleines, kugeliges Schweinchen mit glücklichen Augen, und in seiner Schnauze trug es einen Pfennig, den es zu Silvester überbrachte, dem Glück des nächsten Jahres als Tribut gezollt. Das Schweinchen war aus Marzipan, ein tolles Tier, ein Abgesandter nicht aus dem Osten, sondern aus der Mitte des Westens, der ja nie so sehr in seiner Mitte ist wie zwischen Weihnachten und Neujahr. Kleines Glossar des Verschwindens /Nicht zustellbar / NZZ 08.12.2001, S. 66 weiterlesen →

Die Unabschliessbarkeit der Vergangenheit

Von Friederike Kretzen
Voraussetzung eines lebendigen Erinnerns ist eine Kultur, die in fortgesetzter Befragung sich ihrer Vergangenheitsbestände zu versichern versucht, ohne diese aber zugleich festzuschreiben. Zum Erinnern gehört darum auch das Vergessen, und die Arbeit am Vergangenen hat weder einen Anfang noch ein Ende. Erinnern, Vergessen, Wiederkommen / NZZ 26.08.2004, Nr. 198, S. 43 weiterlesen →

Von Friederike Kretzen
Hasen schlafen mit offenen Augen, sagt Flaubert. Flughasen schlafen zudem mit hochgestellten Ohren. Und nur in London. Der Flughase ist ein Tier in London. Seit ich ein Jahr dort gelebt habe, schaue ich noch immer so unbestimmt in den Himmel. Noch immer suche ich nach dem Sternbild, dem Sternbild des Flughasen. Flughase / NZZ 07.03.1995, S. 47 weiterlesen →

Von Friederike Kretzen
Als ich ihn das erste Mal sah, kam er mit seiner Herrin in den Zeitschriftenladen. Schon in der Tuer rief sie dem Ladenbesitzer ihr: Oh, I know, you are busy, Bob, zu. Das tat sie uebrigens in jedem Laden, in den ich sie seitdem eintreten sah. An diesem Tag hatte sie ihr Rouge eher heftig aufgetragen. Der gelbe Hund / NZZ 28.05.1996, S. 35 weiterlesen →

Von Friederike Kretzen
Und für die Spaghetti war er gerne bereit, ihr Spiel zu spielen, was sie doch so liebte. Sie spielten dann Sir und Lady. How is the Empire, Sir? fragte sie und er bellte dann: Well, well, Mylady. Panther / NZZ 07.01.1997, S. 39 weiterlesen →

Die blutrünstigen englischen Hunde werden friedlich, Babys hören auf zu schreien, und es geschehen Wunder: Die Parks sind Londons Umkehrorte.

Von Friederike Kretzen
NEIN, SAGT DIE JUNGE FRAU, Nein, und sie geht weiter. Sie schaut sich noch nicht einmal um. Immer sagt sie Nein. Und vor und nach jedem Nein macht sie eine Pause. Quer durch den Regent’s Park spricht sie ihre Nein-Girlande in die frische, winterliche Luft. Birdland / NZZ 03.03.1997, S. 44 weiterlesen →